Die Weihnachtsgans

In der Umgebung von Bremen lebten zwei nette alte Damen. Es war schwer, sich für 
Weihnachten einen wirklichen Festbraten zu verschaffen. Nun hatte die eine der Damen die 
Möglichkeit, auf dem Land gegen allerlei Textilien eine wohl noch magere, aber springlebendige 
Gans einzuhandeln. In einem Korb verpackt brachte die Dame - nennen wir sie Fräulein Agathe - 
das Tier nach Hause. Und sofort begannen Agathe und ihre Schwester Emma das Tier zu füttern 
und zu pflegen.
Die beiden Damen wohnten in einem Mietshaus im zweiten Stock und niemand im Hause wusste 
davon, dass in einem der Wohnräume der Schwestern ein Federvieh hauste, das verwöhnt und 
großgezogen wurde. Agathe und Emma beschlossen feierlich, keinem einzigen Menschen jemals 
davon zu sagen und zwar aus zweierlei Gründen: Erstens gab es Neider und zweitens wollten die 
beiden Damen nicht um die Welt mit irgendeinem nahen oder weiteren Verwandten die später 
möglicherweise nudelfett gewordene und dann gebratene Gans teilen. Deshalb empfingen sie 
auch sechs Wochen lang, bis zum 24. Dezember, keinen einzigen Besuch. Sie lebten nur für die 
Gans. Nun kam der Morgen des 23. Dezember heran. Es war ein strahlender Wintertag. Die 
ahnungslose Gans stolzierte vergnügt von der Küche aus ihrem Körbchen in das Schlafzimmer 
der beiden Schwestern und begrüßte sie zärtlich schnatternd. Die beiden Damen vermieden es, 
sich anzusehen. Nicht, weil sie böse aufeinander waren, sondern - nun, weil eben keine von ihnen 
die Gans schlachten wollte.
"Du musst es tun!" sagte Agathe, sprach's, stieg aus dem Bett, zog sich rasch an, nahm eine 
Einkaufstasche, überhörte den stürmischen Protest und verließ in rasender Eile die Wohnung.
Was, sollte Emma tun? Sie murrte vor sich hin, dachte darüber nach, ob sie nicht vielleicht einen 
Nachbarn bitten sollte, der Gans den Garaus zu machen, aber - wie schon erwähnt - hätte man 
dann eben einen großen Teil von dem gebratenen Vogel abgeben müssen. Also schritt Emma zur 
Tat, nicht ohne dabei wild zu schluchzen.
Als Agathe nach geraumer Zeit wiederkehrte, lag die Gans auf dem Küchentisch; ihr langer Hals 
hing wehmütig pendelnd herunter. Blut war keines zu sehen, aber dafür alsbald zwei liebe alte 
Damen, die sich schluchzend umschlungen hielten.
"Wie...wie", schluchzte Agathe, "hast du es denn gemacht?" - "Mit....mit...Veronal!", weinte 
Emma. "Ich habe ihr einige Deiner Schlafpulver auf einmal gegeben, und jetzt ist sie.... huuhuu.... 
rupfen musst du sie....huuhuu...."
Nachdem sich die beiden engumschlungen, auf einem Sofa sitzend ausgeweint hatten, raffte sich 
Agathe auf und begann den noch warmen Vogel systematisch zu rupfen. Federchen auf 
Federchen schwebte in eine Papiertüte, die die unentwegt weinende Emma hielt. Zum 
Ausnehmen aber konnte sich keine entscheiden, so kam man überein, da es mittlerweile spät 
abends geworden war, das Ausnehmen der Gans auf den nächsten Tag zu verschieben.
Am zeitigen Morgen wurden Agathe und Emma geweckt. Mit einem Ruck setzten sich die beiden 
Damen gleichzeitig im Bett auf und stierten mit aufgerissenen Augen und offenen Mündern auf 
die nachts offengebliebene Küchentür.
Herein spazierte, zärtlich schnatternd, wenn auch zitternd und frierend, die gerupfte Gans. 
Bitte, es ist wirklich wahr! Hören Sie nur weiter. Es kommt nämlich noch besser. 
Als ich am Weihnachtsabend zu den beiden alten Damen kam, um ihnen noch rasch zwei kleine 
Päckchen zu bringen, kam mir ein vergnügt schnatterndes Tier entgegen, das ich nur des Kopfes 
wegen als Gans ansprechen konnte, denn das ganze Vieh steckte in einem liebevoll gestrickten 
Pullover, den die beiden Damen in rasender Eile für ihren Liebling angefertigt hatten. Viele Leute 
kamen damals, um die Pullover-Gans zu sehen. Sie lebte noch sieben Jahre und starb dann eines 
natürlichen Todes, betrauert von den beiden, die in ihrem Leben nie wieder einen Gänsebraten 
aßen.

Verfasser unbekannt